|Вспышки, оридж, G, зарисовка|

[allyouneedis]

Название: Вспышки
Фандом: ориджинал
Рейтинг: G
Жанр: зарисовка
Варнинг: ни о чем
От автора: да, мне было нечего делать

читать дальше.

…с каких пор стало так много вспышек?
Я нажимаю на кнопку пульта, и по экрану старенького телевизора проходит луч белого света, от края до края. Диктор говорит что-то, кажется о курсе доллара на сегодня, я не вслушиваюсь в его слова, и они звучат как монотонная колыбельная. Всё равно нам не расскажут больше, чем нам нужно знать. В такие моменты хочется все бросить, сесть в машину, опустив стекла, и уехать куда-нибудь. Не то чтобы очень далеко, не то чтобы для чего-то, а просто куда-нибудь подальше от стартовой точки. Но что-то, как всегда, не пускает.
И можно было бы выбежать на балкон с бутылкой виски, и можно было бы, балансируя на тонком холодном камне бордюра, кричать песни о любви до тех пор, пока соседи не вызовут полицию, пока, выскользнув из мокрых ладоней, не разобьется об асфальт стекло, в замедленной съемке перемешиваясь с крупными темно-оранжевыми брызгами, и пока, подчиняясь гравитации, не разобьется следом и тело.
Вспыхнут фары скорой помощи, снова вспыхнут, и люди сбегутся посмотреть на мозг на асфальте, а я буду лежать с развороченной мордой. На следующее утро сплетницы скажут, что я был наркоманом, и что от меня ушла жена, и что в детстве меня лупили родители, а следователи не будут разбираться и напишут в бумагах сухими бесстрастными буквами констатации факта. И никому и в голову не придет разбираться, а кому и придет, тот никогда не узнает, зачем я сделал шаг вниз.
Нет, это просто вспышка.
Я все еще лежу на диване, глядя в потолок стеклянным от меланхолии взглядом и нервно тереблю во рту кончик сигареты. Фитиль сыплется пеплом. И ничего не происходит.
Разве так не бывает, что не происходит ничего? Так, что ты часами лежишь животом вверх и слушаешь шепот телевизора, ничего не ждешь, не считаешь секунды, а просто так – лежишь. Стрелка описывает круг, за окном расцветает, и ты поднимаешься на работу, и с кем-то говоришь, но не помнишь о чем, и что-то делаешь, но не знаешь зачем. И буквы складываются в привычный узор обоев, налетают друг на друга, сливаются бесконечным потоком, и ты уже полчаса сидишь над этим нагромождением мысли, рожаешь разноцветные образы, а ничего так и не произошло.
Ты знаешь, что я представляю себя, сорвавшимся с балкона, но понятия не имеешь, как меня зовут. Такая вот четвертая стена.
Когда слишком часто думаешь о темных прокуренных комнатах, твоя голова начинает напоминать такую же. Ходишь по ней, как неприкаянный, мечешься с сигаретой в зубах. А форточку открыть?
Убежать бы от всего этого, спрятаться в ночном воздухе, махнув рукой на все постдепрессивные мысли, вот только что-то не пускает.
Всегда есть что-то, что не пускает.
И в тот самый момент, когда ты будешь думать, гадать: а зачем все это? – в этот момент ты увидишь вспышку. И черт его знает, будет ли это фотограф или автомобильные фары.